La idea fue suya, no de su flamante esposo Alex Grushinski, pero toda la celebración parecía sacada de un guion de una fiesta americana en la víspera de Halloween. Trataré de ser indulgente, pues hay en ella algo de la ternura conmovedora del joven Banderas de las ‘Mujeres al borde de un ataque de nervios’ de Almodóvar. Aunque estoy seguro de que incluso aquellas divinas excéntricas del colorido cine ‘típicamente español’ se habrían quedado petrificadas al presenciar esta tragicomedia que se desarrolló en la recatada y noble Castilla.
También hubo momentos luminosos. Ante todo, la sincera devoción de la novia por España, que se hacía evidente a través de toda esa escenografía teatral. Dejando a un lado las críticas, su rostro era hermoso: rasgos suaves que recordaban a las vírgenes de los lienzos de los maestros españoles, un maquillaje impecable y unos rizos naturales que suavizaban el conjunto. Su inocente deseo de rendir homenaje a la tierra de su padre, eligiendo el encaje español y la propia tierra donde se celebró la ceremonia, merece reconocimiento. Y, por supuesto, el padre de la novia. Antonio Banderas es nuestro patrimonio nacional, como toda nuestra cultura. Se veía elegante y resplandecía de felicidad al casar a su hija en su tierra. Su trato cortés con la prensa en la puerta de la finca, convertida en una fortaleza inexpugnable por los derechos exclusivos de grabación, solo sumó a su simpatía.
Sin embargo, hubo muchos más desaciertos. Comencemos por la protagonista de la celebración. Su excesivo romanticismo resultó en una puesta en escena gótica, más propia de un espectáculo estadounidense. Si todo ese encaje se hubiera utilizado en un vestido más sencillo y menos pomposo, y no en un atuendo de “mega-sirena”, el resultado habría sido mucho más delicado. Me horrorizaron sus calas negras: una elección tan desacertada como la de Pilar Rubio en su sonada boda en la catedral de Sevilla. Una novia en el altar no debería llevar flores negras en las manos, como si presagiara una desgracia.
El novio tampoco causó buena impresión. Con su aire de descuido, parecía que ni siquiera se había lavado el pelo tras la fiesta previa a la boda o que no se molestó en planchar bien la camisa. La madre de la novia, Melanie Griffith, también se sumó al tema gótico con su recargado vestido verde, esforzándose por mantener la imagen de la joven infanta de la que alguna vez se enamoró Antonio. A pesar del terrible atuendo, sigue despertando simpatía y ternura.
Pero el acorde más sombrío lo marcaron las damas de honor. No es el título de un thriller, sino la descripción de un grupo de chicas, incluida la hermana de la recién casada, Dakota Johnson, vestidas con encaje negro cerrado. Recordaban a una procesión de plañideras castellanas en el funeral de un terrateniente rico pero poco ilustrado. Sus ramos de flores negro-rojas gritaban dolor y sangre, no unión y nueva vida. Todo esto transformó la boda en algo parecido a un aquelarre de brujas del siglo XII, y no en una auténtica celebración española en el templo divino del arte, la arquitectura y la gastronomía que es la abadía de Retuerta. Y aun así, ¡viva la novia! Lo digo alto y claro. Y que viva su sentimiento de ser española, a pesar de todo su espíritu americano y de la cursilería insípida que ha traído de ultramar.
